As horas gravadas em fotos na memória brindam uma eterna
saudade, cada tempo uma paixão de uma vida inteira, um álbum, como que
parecendo inacabado. São lágrimas e soluços que os minutos gravam como
pecado, sorrisos e loucuras como a devassidão de um sonho interminável.
Um filme dirigido pelo instinto, na trama, amor é ódio. Cada pessoa uma
história, uma fita, mesmos ingredientes, mesmo final, a morte. A
história conta o segredo que virou mito. Na imaginação de poucos a
verdade repassada a multidão, uma mentira que ficou na lápide como a
maior das verdades humanas, a eternidade que regula a vida. Em todo o
passo, de todo o conto, de toda a história, segue firme a sensível veia
da emoção no exagero lírico da poesia, as letras convertidas em versos
de encantos, enquanto corações desavisados correm mundos a espera da
perfeição de um poema lhe dedicado por inteiro. É a vida que segue imune
as incomensuráveis e fantásticas previsões, os bruxos e videntes na
derrocada humana, toda uma ficção para que a rotina não esmoreça a
legítima esperança de alguns momentos de plena felicidade. Segue a vida,
complicada como construímos, mas simples como foi desde sua essência,
segue rumo ao medo comum, nossa última e real dúvida, o que somos e o
que seremos após a poesia declamada.
José Carlos Cavalcante
